Plegaria

Luna llena que velas por mis sueños,
¿por qué me traes su recuerdo?
¡Qué no haría por arrancar mi corazón!,
enterrarlo dentro de una cajita de cartón.

Desearía una nube de lluvia tenue
que te cubriese,
para no creer más
en utopías kilometradas.

Luna llena,
tráeme al niño de oro,
para sentir otra vez
sus labios danzar en mi estómago.

Quisiera caminar a su lado,
no mirar atrás,
apretar su mano
e irnos de aquí.

Como un río ir hacia él,
ahogarme de su inmensidad,
mientras las olas
mecen mi frialdad.

No quiero tener pasado,
menos futuro.


Luna,
cómo anhelo dormir a su lado,
y que el día acabe,
cuando nuestras alma se separen.

Dime, Luna,
¿Qué hacen mis labios callando?,
¿Qué evita que un pez nade
en aguas dulces?

Sui Caedere

Cuando el árbol
cobije con sus ramas,
el llanto cantado del alma,
los cielos se abrirán
y con sus brazos abiertos te recibirán.

El día anochecerá
con cánticos del alba,
y la noche menguará
su silueta vacilante.

La brisa compondrá
melodías de caricias,
dirigidas por orquestas
de pastos verdes.

Los pies flotantes danzarán
canciones de triunfo y dolor.
El corazón abatido retumbará
su último bum.

¿Quién cuidará los sueños del errante?
¿Quién mecerá el cuerpo tambaleante?
¿Quién se preguntará qué pasó?
¿Quién guiará los pasos, si ya no hay sendero donde pisar?

Cuando la gloria se pierda,
Cuando el despertar duela,
Habrá un manzano en la ciudad,
Que desde su cima contemple los ríos,
que acompañarán al alma errante.

Ideas locas, con un sentido aparente

Trato de entender las cosas, de buscar las respuestas, de encontrarme yo misma.

Realmente el mundo da tantas vueltas, que me mareo en ellas; es que mi mundo a veces tan liviano, tan común, se vuelve un poco más complejo, y es dentro de la complejidad donde me pretendo abstraer de las ideas circundantes en él.
Quizás sea la temporada, el sol, el polen, el verde, el aire, las alergias, no sé qué mierda sea, pero algo definitivamente no anda bien; no salgo de una del todo para enredarme en otra, no lo busqué, lo prometo, no lo ideé, ni fantaseé, no lo elegí; tal vez yo fui una pieza más de su juego.

Odio con todo mi ser el existencialismo, el preguntarme cosas que sé no tienen respuestas inmediatas, el bloquear mi mente sólo en mi, el aislarme. Es que por una parte creo que todo lo que vale la pena lo encontré, por otra sé que es sólo una de las tantas que pasaré; y cómo no creer ello después de haber estado con alguien que de alguna forma explotó todo lo malo en mi. Si dar un paso adelante es esto, entonces lo daré con la mirada en alto, y orgullosa de saber que aún hay cosas buenas en mi.

Cómo no estar agradecida de la vida, de que me haga sentir viva, cómo no alegrarme de saber que hay un poco de humanidad dentro de mi, cómo no ser feliz cuándo sabes que puedes querer a alguien más que a ti mismo, y no necesariamente en el cariño familiar o de amigos. Es que la felicidad pasa más que nada por eso, por descubrir sentimientos considerados ajenos e inexplorados en uno; el saber que puedes construir regalos que quizás no son tan lindos estéticamente, pero son con cariño y dedicación, eso es maravilloso, eso es crecer. El sentir un hormigueo al escribir cada palabra con puño y letra, el desembocar tus ideas y plasmarlas en el papel, es tocar el cielo – para mi -. Saber que vivo, saber que cada vez el camino es más amplio, difícil, pero grato... es crecer.Yo crezco con cosas mínimas o estúpidas para otras, yo me descubro así, y eso se agradece, lo agradezco y me deleito con ello.

La muerte de los amantes

Esta es la última oportunidad.
Creo el mundo acabará,
y la individualidad lo matará.

Los seres individualizados,
olvidan el amor,
y lo relegan a algo del pasado.

Seré un eterno romántico,
creyendo en tiempos arcaicos
en dónde todo tenía un sentido amplio.

El amor no es ya moda,
Y un beso se da a cualquier mona,
Da lo mismo si gusta porque ésa es la onda.

¡Echémosle la culpa a los países civilizados,
a los valores degradados!
El amor han asesinado.

Tal vez los terroristas lo han matado
Y a un pozo echado
Y así enterrado.

Tal vez simplemente el amor ha jubilado,
Y nosotros somos los únicos que lo recordamos.